До-ре-ми... Фа-соль-ля... Си...До-ре-ми... Фа-соль-ля... Си... Села Лара на такси... И зря. Лучше бы это был трамвай. № 18. Тот самый. Хотя... еще не вечер. Но как-то беспокойно. И голова полна глупых мыслей. Почему? И как? © Copyright: Лора Маркова, 2009.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
