***

Исповедь

Я двадцать лет шёл по её следу.

А встретил — в апреле. В светлом, чистом апреле. Качались цветки магнолий, тихо пел океан. Она сидела у окна библиотеки, и солнечный луч падал на неё, как благословение.

И сердце мое пропустило удар... ведь я ждал увидеть чудовище... а увидел Мадонну...

Она говорит на семнадцати языках. Играет на арфе. Поёт. Пишет музыку. Рисует эскизы платьев, в которых причудливо смешаны Древний Рим и волшебно-жестокий  Восток. Плетёт ожерелья из бисера — складывая крошечные бусины-искры в узоры, похожие на арабскую вязь.

Знает наизусть Овидия и персидские сказки. Может отличить этрусскую брошь от византийской, бросив лишь взгляд.

У неё золотые глаза. Чёрные, как ночь, волосы. Лицо Венеры Боттичелли — той самой Венеры с картины, нежное и отстранённое. И смех, похожий на серебряный колокольчик.

Она пахнет арабской розой. И любит варенье из роз. Печёт греческий апельсиновый пирог лучше, чем шеф-повар из Афин.
Я узнал это случайно: однажды она пригласила меня на чай. И угостила портокалопитой и тем самым вареньем, сваренным по рецепту старой турчанки. И я понял, что никогда не пробовал ничего подобного. Она щебетала, как птичка, рассказывая, как варить его правильно. А я думал, что этот вкус и это мгновение буду помнить всегда.

Она призналась, что читает в постели — папа ругал её за испорченное зрение. Она боится скорости, но первой берёт меня за руку, когда мы танцуем под ABBA. Она обожает Фредди Меркьюри и тайком от отца сбегала на рок-концерт.

Она считает меня другом.

Она мне верит. Боже, она мне верит... ничего обо мне не зная. Не зная, что я ей лгу...
Водит меня на танцы. В музеи. В библиотеки. Бродить по блошиному рынку. По галереям картин.

Недавно сказала мне "Петер". Впервые назвав по имени. Не "герр Айкхорн", а просто Петер… Мне тогда показалось, что сердца коснулся тёплый солнечный луч.

Она угощала меня джелато и душистым кофе с корицей. Она учила меня танцевать диско. Она подарила мне Толкина. Читая, я думал: она — моя Лютиэн.

Она научила меня смеяться.

Она — потомок предателя. Она — дочь Огня, Саламандра. Враг, которого я должен убить. Но не могу… Господи, я не могу.

Она — всё, что имеет значение. Она — женщина, которую я люблю.

И она никогда не будет моей.

           Петер Айкхорн

Другие статьи в литературном дневнике:

• 21.08.2026. ***