Дождь, дождь, дождь...
Уже стало привычным слышать его шум. Как шелестит он по листве деревьев, шуршит под шинами проезжающих мимо машин, как разбивается крупными каплями об отливы окон, как плачет.
Плачет моими слезами...
Я разучилась плакать много лет назад. Не буду углубляться в причины, тем более, что больше, чем одна.
Одним словом, случилось то, что случилось: я не смогла справиться самостоятельно, и врач назначил антидепрессанты. Вот они то и сделали из меня человека без эмоций: все видишь, все понимаешь, но чувства притупленные, и эмоций ноль. Помните, как в той сказке: «Что воля, что неволя, - все равно»...
Да, я перестала писать стихи и разучилась плакать. Тому уже лет одиннадцать.
Я жила, словно плыла по течению - подхватило и несёт. Не сопротивлялась (устала бороться). Лишь голову повыше задирала, чтобы не захлебнуться.
И вот наступил 2023-й. Мой год. Год, на который надеешься, что принесёт что-то хорошее, успокоит, обрадует, облагодетельствует..
Зря. Зря надеешься. Пришёл и убил!
20 марта умер папа, 6 мая погиб в автокатастрофе Миша..
И я вспомнила, как это - плакать! Навзрыд.
Выть.
Скулить...
Или - молча, в потёмках (чтобы не разбудить мужа) размазывать слезы по щекам.
Под дождь хорошо плачется. Дождь - тот, кто может сейчас меня понять.
Хочется раствориться в его шуме, растаять. Так, чтобы смазалось и исчезли: сначала мое отражение, а потом и мысли. Мысли, от которых нет спасения. Мысли, которые не дают спать по ночам. Которые, словно ходят по кругу, упрямо и неизбежно возвращаясь в ту точку, из которой я стараюсь убежать, заставляя себя думать о чем-то другом (все равно о чем, черт подери!)
Тщетно!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
