Этюды памяти Гули. От неизбежного Твоя печаль...
Вечером смотрел закат солнца: ясное небо и смена красок...
Есть что-то первобытное в игре красок заходящего солнца. Завораживает, как медленно и долго затухают огни лучей давно уже закатившегося солнца. Напоминает картину Хокусая. Таких точных красок и переливов цвета заката у иных художников я больше не встречал.
Вспомнился стих Осипа Мандельштама, не отпускавший меня 2 недели:
- Нежнее нежного
Лицо твое...
Пришёл с работы и написал фразу "Некому больше сказать..." И тут слова стали спешить и толкаться, просясь на бумагу. Вот и выплеснулись слова в эти наброски. В стиле хокку. Не стану я на них претендовать. Скорее всего, не стану их шлифовать.
Да вряд ли буду их переписывать.
Я не об этом. Где же они пребывали слова?
Оказывается вот почему пришёл этот стих - сказать слова признания Гуле стихами классика:
- Белее белого
Твоя рука,
От мира целого
Ты далека,
И все твое -
От неизбежного.
От неизбежного
Твоя печаль,
И пальцы рук
Неостывающих,
И тихий звук
Неунывающих
Речей,
И даль
Твоих очей.
PS. Затем и своими словами признаться в любви
Другие статьи в литературном дневнике:
