Что считать малой родиной?
Там, где родился и прошли детские годы? Там, где прошли школьные годы? Где же моя малая родина: в славном городе Канаше или в деревне? Или же любимая Пенза, в которой прожил более 17 лет?
Пригласили на день деревни. В ней прошли мои 8 лет насыщенной жизни. Съездил вчера. Подарил свои книги и журналы библиотеке. Разволновался, путался в словах... Не доволен собой.
- Ты можешь невозможное! Верь в свою мечту! Главное верь... - хотел сказать я. От жары и волнения слова исчезли, испарились. Надо было готовиться и не экспромтом.
Соседние деревни тоже отпраздновали: там большую помощь оказывают местные предприниматели. В нашей деревне бизнесмены калибром меньше.
Уехал из деревни пораньше: вновь Душенька чудит.
Галя Порфирьева просила дать мой номер сотового телефона. А я не помню свой номер, да и зачем, если можно просто позвонить. В нашей деревне такая неуверенная зона приема. Так и не удалось дозвониться. Потом ей позвонил с дороги, но телефон она не брала.
Проблема еще и в том, что до этого в офисе МТС пытались подключить к интернету. Возился минут 5, поставил на английский. Теперь не получается переставить на русский язык. Вот и не получается сразу найти свой номер в справочнике.
PS. Как печальна привычка откладывать жизнь на потом.
Мы живём, обходя стороной недомолвки, проблемы,
Друг от друга скрываясь за матовым пыльным стеклом.
Что же с нами случилось? И те, настоящие, где мы?
К веткам голых деревьев на нитке привязан листок,
Бутафорское чудо. Вручную создали мы лето.
Точно знаем - срок годности краски давненько истёк,
Но рисуем для публики миф: "Как мы счастьем согреты".
Понимая, что выбрали в путь не того иль не ту,
Всем расскажем, как любим, гордимся, замену не ищем.
А во время бессонниц с надрывом кричим в пустоту,
Обвиняя судьбу, превратившую жизнь в пепелище.
Улыбаясь знакомым при встрече, твердим: "Всё о'кей!"
Ни за что не признавшись, как скользко на сердце и сыро.
Расстаёмся с друзьями, внушая себе: "Не жалей",
Заполняя их место, заводим знакомства пунктиром.
Обижаем любимых и преданных: "А, подождут..."
Но не все дожидаются. Жизни законы упрямы.
Мы бинтуем то место, где надо накладывать жгут,
Чтоб полжизни вопрос задавать: "Почему ноют шрамы?"
Из отживших халатов, разорванных на лоскуты
Выбираем кусочки и лепим на чувства заплаты.
Украшаем трухлявые, битые молью мосты
Кучкой досок прогнивших. А рухнет - не мы виноваты.
Удивляемся: "Что-то упущено, где-то не так",
Игнорируя помощь. От гордости или испуга?
Мы мечтаем о ком-то, навстречу не делая шаг,
Молча грабли свои собираем в забегах по кругу.
Не прощаясь, уходим, себя обманув раньше всех,
Чтобы выть одиноко в подушку больными ночами.
Как слезятся глаза!.. Нелегко имитировать смех...
Где же мы, настоящие? Что же случилось-то с нами?
(автора не знаю)
Другие статьи в литературном дневнике:
