СволочиЕхала тут на поезде в Киев. Сначала мы были в купе одни с незнакомой девушкой - обрадовались женскому уединению и завалились спать. Но через пару часов к нам подселились два пьяных мужика: один пожилой, образованный, разговаривал попеременно на русском, украинском, английском и немецком, чем напомнил Воланда; второй - попроще, побезграмотней и подобрее. Ну, конечно же, давай бухать, громко базарить и активно предлагать выпить и нам. На 15-й призыв "выпить за любовь" креативненько вру, что я, мол, на четвертом месяце, и мне нельзя. Думаю, может, потише вести себя станут из уважения к таинству материснтва... Хрена! Простой тут же подскакивает ко мне, приближает свое дурно пхнущее лицо к моему и заговорщицки произносит: "А у меня жена на девятом месяце..." "Поздравляю" - спешу отмазаться я. "... мертвого ребенка родила!". Чувствую себя дурой, а он, будто исполнив важную миссию, удовлетворенно садится на место. "И где твой ребенок жить будет?! - вдруг заводит Воланд, - в этом сранье, в трущобах в этих, в гетто этом ужасноьм?! Нет у него никакого будущего!". Да, подумала я, а если б я была и вправду беременна?.. Сволочи! © Copyright: Медуза Юля, 2007.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
