Заветри'ло… И дрогнула нить путеводно меж мною, и пращуром.
Эту землю нельзя не любить – он пахал её… жито выращивал…
Он и лёг в неё – медь на глазах. Был погост продолжением нивы.
Умирая, домашним сказал: «Из деревни уходит ленивый!»
Я под небом рождён городским, но порой в жилмассивах как гость я.
Этот ветер… Он был полевым и пыльцу разносил по колосьям.
В нём дыхание предков! их зов! Потому и спешу к электричке.
…Еду вслушаться в песню хлебов и подпеть им тихонько, по-птичьи.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.