ВЕЧЕРНИЕ ЛУГА
На подсиненные снега Стога отбрасывают тени. Молчат Вечерние луга И отдыхают от метели.
Они молчат, В себе храня Тепло цветастого июля. И каждый стог гудит, как улей, Медовым запахом дразня.
Идешь лугами, И молчишь. И горько думаешь, Что где-то Стогами Ввысь глядят ракеты И расколоть готовы тишь...
Мне страшно думать, Что уйдут Стога, снега и лунный вечер, Что этот мир давно не вечен, Что травы вновь не зацветут,
Не будут Новые стога Вот так же, пережив метели. Отбрасывать косые тени На подсиненные снега.
© Владимир Фирсов. 1965
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.