Вообще-то так не бывает. Человек в семьдесят лет не может написать свою лучшую книгу. И я - после предыдущих полуудач: после "Одержимых злом" и "27-ой теоремы этики" - раскрывал эту толстый томик с опаской. А ну как полуудачи сменятся полным провалом? Все-таки семьдесят лет, потеря соавтора, резкая смена эпох - все это не шутки.
И первые шесть-семь страниц эти мои опасения подтвердили. Какие-то наскоро переписанные юношеские дневники, какие-то слишком картинно выписанные бандиты: "попятил бугая", "идолище поганое", а потом - во второй главе - изумительная картина оттепели и схваченная вечерней изморозью дорога и восхитительная в своей омерзительности комнатка Ядозуба и "неуловимо припахивающий говнецом" дом престарелых - короче, завлекло, подхватило и очаровало так, как может очаровывать лишь настоящая ЛИТЕРАТУРА и как не очаровывало уже лет пятнадцать-двадцать.
Автор этой рецензии, чего там греха таить, тоже изредка балуется изящной словесностью, и, перелистывая дрожащей рукой "Бессильных", он все время, как попка, твердил: "И на хрена мы нужны, ежели семидесятилетний старик кладет нас всех на лопатки одною левой?"
