***Последнее время меня преследует вот какое подозрение. Мне на самом деле года четыре, может, пять лет, и я заявил взрослым своё решительное «сам». А они взяли и подыграли мне, сам так сам, и даже не стоят в сторонке, наблюдая за мной с любопытной улыбкой, а вовсе ушли из дому. А я скоро и уже давно пресытился своей самостью, устал, проголодался, ушибся, задолжал, пустил всё на самотёк и перекосяк, так что теперь взрослым самое время вернуться и вернуть меня на моё детское место и восстановить порядок. Но они всё не приходят, и потому приходится мне делать вид, что это я здесь взрослый, носить бороду и усы, вещи 48-го размера и обувь 44-го, работать за деньги и пить эту гадкую водку в надежде, что настоящие атрибуты взрослости сделают настоящим взрослым и меня, заигравшегося ребенка. Но мой карго-культ совершенно беспомощен, и я жду только одного: чтобы вернулись взрослые, а я играл в свои детские игры, снова и по-настоящему. © Copyright: Максим Федорченко, 2021.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
