НочкаУтро. Снег идёт с ночи. Вчера ещё была несомненная весна – и вот, пожалуйста: везде белое и серое всех тонов с лёгкой примесью тёмного зелёного и размытого коричневого. На самой верхушке голой кроны дерева, стоящего поодаль, расположилась стайка птиц. Кажется, они с красным под крыльями, словно капли алые… всматриваюсь… улетели. В лесу снегопад заметен только по ветвям елей, они снова белые и тяжёлые, обвисшие. Под ногами всё то же – местами снега нет и в помине, местами сияющие острова зимы. День сонный. Во второй половине с крыш льёт и снег уже не падает, а моросит. Вечер. С трудом закончил чтение Иличевского. "Чертёж Ньютона" заметного отношения к Исааку не имеет, переполнен израильскими реалиями, метафоры образуют целые болота, в которых я вязну. Тяжёлая книга. Под стать нынешнему дню. На исходе седьмого часа небо затянуло плотным чёрным занавесом, только над лесом ещё светилась полоска неба, но и она постепенно исчезает. Дно зимы, всё во влажной чёрной тине. Из этой тины место пребывание товарища, отправившегося вчера на этрусские холмы, представляется райским. Хорошо там где нас… меня нет. Хорошо и здесь, когда удаётся, подремав после обеда, посидеть спокойно за клавишами, сшивая из слов скучную одежду для происходящего за окном. А вот и полная темнота. В домах напротив света нет ни в одном окне, только редкие уличные лампы горят звёздами во тьме. Две железнодорожные станции на пути в места, где проводил в детстве лето за летом у деда – Потьма и Ночка. На второй поезд останавливался на пару минут… В детство впал… на пару минут. © Copyright: Владимир Каев, 2020.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
