комнатаИ вновь эта комната пропитана мраком и пылью моих недописанных страниц. Я не был здесь уже более года, но тут ничего так и не изменилось. Запах перегара, который извергал мой рот, заполнил эту комнату. И все так же крупинки пепла как снег падали вниз. Фонарь уже не работал, но я отчетливо видел, как под ним падал снег. И эти разговоры, что когда-то сводили меня с ума нескончаемым потоком били в виски словно пуля которая медленно продолжала путь к моему мозгу. Да, здесь все отравлены болью зимы и плевать, что сейчас середина июля. В этом месте все было, так как и должно было быть. Пускай это все всего лишь осколки моих мыслей. Я до сих пор вижу ее рисунки на стенах. Я все еще чувствую ее голову на груди, ее объятия. Мы ждали, когда наше море внутри вновь продолжит свой путь но в обмен получили лишь малую дозу морфия. Она не знала, что ты все еще ждал ее тут, телефоны молчат, время почти пять утра и вновь без тебя. Скоро я оболью эту комнату бензином и докурив сигарету скину бычок на радужную лужу. Наши мысли искажались влажными пакетами в руках. Мы спешили с тобой куда-то туда, где бурлит маленький огонь среди тьмы. Прошло более двух лет но прости я уже немного другой, все еще с тобой. Свет не гаснет как костер. Запись закончена, но стоит ли она того? © Copyright: Моно Мон, 2012.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
