1321Пик надуманности, век набожности. Моя душа, словно в клетке. Зима, птицы улетели, остался только я и четыре стены. Такие родные, на некоторых из них даже остались отпечатки моей крови, я просто одинокий псих, который бьет кулаками о стены, смеется в пустоту и тихо просит о чем-то. Мое сердце болит по ночам, и я иногда думаю, что утро уже может не наступить, слишком много кофе и сигарет и так круглый год. Иногда я засыпаю ночью на сердце и мне сняться жуткие кошмары, парой они кажутся мне такими реальными, что, даже проснувшись, я вижу их пару минут в реальности. Рано или поздно это меня убьет, но я сам буду виноват в этом. А когда наступает утро, я ничего не осознаю, брожу, словно в тумане, пытаюсь осознать, где я и кто я. Кофе, сигарета, привычное головокружение. Я собираю себя по кусочкам, но иногда части этой головоломки не имеют между собой ничего общего, я вхожу в заблуждение. Но самое интересное начинается, когда полу живой труп идет на работу. Зима снег под ногами, я не понимаю зачем я делаю это каждый день, ведь деньги как бы и есть и их в тоже время и нет, я еще не понял работаю ли я ради денег или ради того что бы чувствовать себя хоть немного полезным в этом обществе. Я боролся с этой экзистенцией, ненавидел ее, но в итоге смирился, очень уж сильно меня достало, я решил просто пустить все на самотек и будь, что будет. © Copyright: Моно Мон, 2014.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
