Захотелось обновить страничку дневника. А писать будто и не о чем.
Вот... Ну, и ладно.
Сейчас отдыхаю в другом городе - от жизни того, первого города, в который после вернусь, чтобы
продолжать в нем... например, писать. Если удастся.
Писать для меня - значит жить. И наоборот.
Не знаю, можно ли это назвать отдыхом. Жара стоит 32-36 градусов! - и уже пошел счет на третью неделю.
Мне тяжело в такую пору дышать, думать. Мозги плавятся, становятся тягучими, как смола.
Как смола...
Встречалась с родными и друзьями, многое переосмыслила...
Но значит ли это, что я изменилась внутри себя?
Удалила много своих текстов. Столько наплодила... Зачем они?
Здесь тысячи авторов, и все хотят быть услышанными, достучаться до сердца. И я туда же, за всеми.
Мне должно быть стыдно.
Нет, что-то решительно не то происходит... С нами?.. С миром?..
Со мной.
Вообще, я устала... Временами кажется, что меня давно пора перезагрузить, как винду в компе.
Кажется, что во мне сидит вредный вирус, сидит прочно и основательно.
И курит сигару. Словно это его дом.
Почему человека нельзя "перезагрузить"? Почему он должен умирать с тем, что накопил в течение жизни?
Почему должен мучительно тащить, волочить накопленное, как крест, до конца, до могилы?..
Почему?!..
И все же...
Все же не смотря ни на что. Есть маленький позитивчик.
В квартире, где мы остановились, нашла сборник Чехова.
Читала наугад первое попавшееся, - впечатлил рассказик "Дипломат".
Ничего говорить не буду, прочтите сами, друзья. Это Чехов!
Это когда читаешь и понимаешь - ЧЕХОВ!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
