Мне кажется, это случилось так давно, что я смутно помню себя до этого периода жизни. Трудно сказать, была ли тогда зима или осень, но точно не лето. За окном тихо дремал вечер. Старенький монитор замещал настольную лампу. Я что-то пыталась складывать из словосочетаний,но неутешительный вывод о своих литературных возможностях, заставил меня прекратить бесполезное занятие.
Я заходила на странички авторов, читала первые строчки и уходила - скучно, предсказуемо, слащаво, почти как я.
Среди многих имен и ников прочиталось почти дворянское с немецким акцентом - "Александр Герасимофф". Самый первый рассказ "Дед".
Вы когда-нибудь ели рассказ, как сочную осеннюю грушу? Когда сравнения и удачно найденные слова стекают по подбородку сладким соком, а ты уже жадно впиваешься глазами в новое предложение и смакуешь его изысканную простоту.
Это не было похоже на обычное перелистывание семейного альбома. Каждый снимок вмещал в себя нечто большее, чем просто историю отдельно взятой семьи.
Бог его знает, как можно приручить читателя? Оказалось, что была напечатана только часть истории про деда. Остальные дни я уводила себя на работу, заставляла плыть по течению будней и торопилась к заветному экрану, словно это была ваза с зачарованными фруктами и сладостями.
Текст дурманил запахом "Красной Москвы", табачным дымом ушедшей истории.
Что может вместить в себя человеческая судьба? Скорее всего, смысл нашей жизни.
-Дед!
-Чего тебе?
Вопросы путаются, перебивают друг друга. Да разве обо всем спросишь?!
Усаживайтесь поудобнее, господа! Занавес открывается!
http www. proza. ru 2009 09 24 1125
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
