Холодно и методично часы на стене. Убей меня нежно, но время имеет вес. Каждая крупица золотая. Я беспардонный транжира. А время все давит, давит, давит. Когда-нибудь я напишу книгу, надо только убрать "нибудь" и в конце поставить крючок.
Когда я напишу книгу?
Не знаю, а время имеет вес.
Еще чуть-чуть и умру под этой тяжестью.
Так когда?
Надо определиться, где нужнее "золото" времени. Пересыпаю из горсти в горсть. Жизнь - книга. Книга-жизнь.
Никак не получается совместить.
Книга моя - не есть жизнь. То есть не есть жизнь реальная. Из плоти и крови. Это кусок времени вырванный из жизни, пахнувшей травой, зеленью, детскими ладошками.
Но какой сладкий кусок!
Книга - иной мир, уйти с головой и не видеть реальности, так легко и так хочется.
Как алкоголик в дурман, и не выныривать....
Утонуть....
утонуть....
Или спастись?
А время все давит, давит, давит...
