Прости меня за то, что я ушла
не по-английски, просто по-людски, за то, что я в себе не сберегла твоей руки у собственной щеки. Прости, что не осталась догорать, изображая преданность и пыл, уж лучше сразу больно оборвать, и просто ждать, чтоб ты меня забыл. Мы были как два берега - вразлёт, где каждый ждёт, что мост построит встречный, но время не течёт, оно грызёт и кажется, что холод будет вечно. Прости за то, что я не стала той, удобной, как домашние привычки, что между тишиной и суетой, свободу выбрав, выпорхнула птичкой. Простишь ли ты - без позы, без прикрас, за мой побег из ласкового плена? За то, что я в один недобрый час почувствовала в верности - измену? Измену не другому, а себе, когда себе становишься ненужной, когда ты как заложница в судьбе, бредёшь на казнь смиренно и послушно. Прости за дерзость - взять и разорвать канву судьбы прошитую натужно. Я не умею просто выживать, когда в душе - пронзительно ненужно. Да, я ушла. И ты меня прости за то, что я других честней и злее. Уйти - не значит память подмести. Остаться - иногда куда подлее. Пугачёва Юлия © Copyright: Инна Чешская, 2026.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
