О прозе.ру и самообманеСадишься на стул перед окном и думаешь: блин, у меня такие мысли в голове замечательные, прикольные... можно написать об этом.. Пишешь. Выкладываешь на прозку. Через несколько дней тебе самой хочется читать чужие мысли. Ищешь, находишь какие-то симпатичные странички. Открываешь - читаешь... Блин, офигеваешь.. тоже самое! Ну такие же мысли, как и у тебя, как у тебя, уникальной! Чешешь затылок,вздыхаешь... только и думается: "Странно чего-то".. Ищешь дальше, дальше находишь. Опять! Везде, все страдают своими тараканами. А тараканы-то они одного цвета, одной конструкции и выполняют одну и ту же функцию.. Ну форма слова не та, предложение немного по-другому написано. Стиль зато идентичен твоему. И вот тогда начинает тошнить. Ну то, что у той чиксы цвет волос схож с моим, я ещё могу простить (вопрос - себе или ей?), но то, что у нас одинаковое.. это самое.. самое главное одинаковое.. внутри! Как это может быть? Почему???? В чем же тогда весь МОЙ прикол? Если на свете таких, как я миллион, то зачем вообще париться.. писать что-то..? Опять вздыхаешь, глотаешь черный кофе и отворачиваешься к окну.. и думаешь.. снова думаешь.. и снова думаешь, что твои мысли очень оригинальные.. и вообще.. они типа такие живые... Ну короче... вот так.. Вот так вот и живём. © Copyright: Нинарделла, 2006.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
