стихиВ переулке не съели меня заборы, вот и радость моя вся к цепям собачьим. Много надо ли? Вырос бы только город, чтоб оставить не страшно… Пока же плачем мы еще друг в дружку, в одежку, в доску, мы еще свои не сносили камни. Вот и дом родительский. Как занозку, извлекла я гвоздик, вздохнули ставни, заплясали груша и тополиха, и взлетела радостная собака, вскрикнул папа, ударился в стенку бака битый ковш. И я выросла тихо-тихо. * * * Ну как по Карла Маркса не пройти — не перебрать все эти «цоки», стуки (спасибо женщинам за каблуки), в которых соль спасения от скуки? От Ушаковки и до Ангары — бензинные дурящие пары. А если концентрация строки слабее, чем московская, прости.
Ну как не завернуть куда-нибудь и встретиться там с той-то или с тем-то? («Два «Жигулёвского», — сказать, — налейте»). Смотреть, как пальцы прилипают к флейте и микрофон желает заглянуть в воронку духового инструмента (там — мутное… — муз-зыка — что такое? — он шею гнет, он конь у звукопоя).
Ну как не постоять в среде колонн инязовских, средь воробьев и пыли? Вот этот сквер, допустим, мы любили? (Что любим, то собой не оскорбим). А с кем мы жили — тех всегда жалели. Как правильно, что мы… А здесь в апреле — Венеция! Но странно сладок дым и беден дом, в котором мы плывем… © Copyright: Нина Тур, 2021.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
