о, лабуда,

не знаю, что сказать,
сегодня поняла, что слишком мало,
тебе писала и тебя читала,
что стала, лабуда, ты пропадать,

о ноябре немного расскажу,
начался, хоть не ждать ноябрь не к стати,
там дней рождений, также, нашей мате...
и сын родился в этом куражу,

погода радует, как будто лето вспять,
отправилось и уж уснуть не хочет,
сегодня дождь, в соседи хочет кочет,
и я его - на шест, прости,.. сажать,

хотелось бы на отдых и к морям,
туда же лучше будем поездами,
а то вон турбулентными ночами,
летают самолеты по небам,

я не точу ни носа, ни пера уж,
и слог коряв, прости меня, прости,
ноябрь, ноябрь и мы опять грустим,
уж сколько лет и не забыть, пойми уж,

хотя, скажу, что далека от бед,
и горе также в гости мне заходит,
уснет медведь, потом опять забродит,
как молодость с виною на обед,

бытует мнение, что я теперь стара,
и старомодна, любим мовитонить,
хлеб упадет и бутерброд уроним,
и снова материться до утра,

такая крепость, что и не пробить,
не знаю, как... с цветами к нам подвалит?,
любимый друг, что славит нас и славит,
и может быть, останется побыть,

и уж тогда, я вычищу весь мат,
что так прилип с годами и с работой,
я потружусь, хоть мне уж не охото,
и научусь нежнее обнимать,

от идеала - только на ночь крем,
нас совершенством называли в детстве,
теперь душою, что ли отогреться,
чтоб лад в семье и не было проблем

Другие статьи в литературном дневнике:

• 05.11.2015. о, лабуда,