В окошке льет с небес из серой тучи,
Вчера гроза, похоже, что могучий, наш русский,
Что скрижалил свой плетень,
По лестнице чудес, которой круче,
Нет, взошел,
чтобы пролить на мою сень,
Всю воду, чтоб не плакать с моей грусти,
Что мы, лабу, по памяти потерь,
По опыту идем вперед до ночи,
Пересказать, которую нам лень.
Лабу, лабу, а что теперь? Теперь
На нашей двери отдыхает воздух,
И может, свинопас, а может, евнух,
Нирваною собравшийся терпеть,
Потеть, пася овец, которых бездарь,
И бездна, масса, паств коричнивей.
О, грусть моя становится смешней,
Ведь сила там, где нет слабее веры,
Что мы живем всего лишь до смертей,
Пока, лабу, и философий мера,
Уста прикрыла мне ладонью всей.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
