а где-то над рекою скачут кони,

Длинною в жизнь их скачущий полет,
И если кто сегодня не поймет,
По капле возвращаемся на волю,
Святой, из богословия, водою.

Лабу, на завтра Пасху принесет,
Ведь календарь от отчисленья века,
Не старая - не молодая веха,
А облака и облачный покров,
Который сберегает человека,
От зла, которое любовью не спасет,
От скупости, от ревноси, от слов,
Что ранят всех, от Рима и до грека.

Язык опять до Киева ведет,
Молчанием займется словослов,
И кажется, его поймет поэт,
Ведь первых нет, как и последних нет,
Ни слов, ни денег, да и кабинетов,
В которые, нас, плут и заведет...
Блуждая от порога и до света,
От мира по сей день один живет,
В себе хоронит богочеловека,
И врет, и врет, и врет, и врет, и врет,
И впрочем, как и я, от правды этой.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 20.04.2017. В таком мельчаньи мне невидно строк...
• 17.04.2017. весна в Домбасе ранняя, лабу...
• 15.04.2017. а где-то над рекою скачут кони,
• 11.04.2017. и где была?
• 06.04.2017. я не такая, чтобы забывать,
• 01.04.2017. на первое апрель набрал чернил...