Я, просто женщина, отсюда, лабуда,

Все, что пишу, понятное мужчинам,
Но уходя от логики, возможно,
Я прихожу от сюда и туда,
Как амфора с письмом, в неё вложЕнном,
Которое прочтется никогда,
Ведь знать о том, становится мне сложно,
А хочется, как хочется всегда,
Быть понятой, заботой облаженной,
Подушками и мягкими пледа...

- тебе ли мало.
Нет, себя всегда я обажаю, как носитель бога,
В себе, его ко мне дорога,
Ко мне его дорога,
как длань,
Сегодня тёплая рука,
А рака - это лики и икона,
Со временем потрескается кожа,
Останется для мира красота,
Которая спасается от ложи,
От лжи, что лик не красит никогда.
- а что же?
Что же? Что же? Что же...Что же?
Но может, может чистая вода,
Слезою соберется из зенницы,
Сойдёт, слетит, ладонью, взмахом,
Птицей, синицей, что в руке -
Моя судьба,
А журавли - так облачность зарницы,
Летящие по небу белым шарфом,
Что тянется и тянется.
- куда?
Вопрос, вопросов - в новую денницу.
Пока, Лабу.
- пока, не лабуда.
Да, не сердись.
Все на круги вернётся,
Ведь не уходит нечто в никуда,
Как яркая, но в Космосе, звезда,
Согреет светом или улыбнётся,
И тем добавит для души тепла,
Хоть далеко, далекое дождешься,
И вновь до счастья, как до Эры Га.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 14.07.2017. Я, просто женщина, отсюда, лабуда,
• 10.07.2017. привет, Лабу, когда ищут твоего врага,
• 06.07.2017. привет, Лабу, когда приходит дождь,