Лабу, привет.

Мой финт дошёл, я верю,
Сейчас, сейчас ... Я отворяю двери,
И он войдёт, забывчивый на век,
Мой добрый и любимый Человек.

Ну вот теперь для бабушки сто лет,
Что век прошёл, как дождь, и ждёт ответ,
Для жизни, для зелёного листа,
Он только тот, она, лишь только та.

В Москве на отпуск дома маята,
То раму мыть, не стоя на столешне,
И свет в окно идёт, он снова внешний,
И лето - в день тетрадного листа,
Что в клеточку, и на полях мечта.

Мечта о том, что сбудется мечта.
Но бытие и есть для тела точка,
От клеточного до волос у ночи,
Что от Луны исходят - это точно.

Наитие, предчувствие построчно,
Несёт рука - и это лабуда,
Что жизнь идёт и длится в небесах,
Как облако, по капле жизни
Ах,
Парнаса звезды не стремятся в прах,
Живут себе, не надувая страх,
И смех не требуя в полночных, но стихах.

Пока, Лабу,
Твой Перст свободен,
Маг
уже давно кольцо тебе пророчет,
Нуда, ну да, ну - да,
Я знаю точно.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 29.05.2019. Лабу, привет.
• 19.05.2019. Пр и вет, Лабу...