ага... по прозе, как по полю...
широкому, бескрайнему, звёздному. Разглядываю... впитываю.. упиваюсь... Мыслью, рифмой, стройностью от восторга или неровностью строчек от душевного Крика.
Верю написанному. Мысленно стою рядом, пытаясь постигнуть Слово, где мой разум бессилен.
ужасаюсь Черному Смыслу, легкомыслию и безапелляционному тону юных авторов. Улыбаюсь над виршами графоманящих дамочек. Через экран взглядом пытаюсь остановить слюной брызжущих.
Одно... перешагиваю СРАЗУ и всегда - кур кудахтающих с грязными хвостами, что вечно по чужим рецам гадят и хамов из "земли чёрно-рожденных". Из той ЗЕМЛИ ВЫШЕДШИХ, что полна ЗАВИСТИ К ДРУГИМ, а не удивительности цвета сверкающего антрацита мысли или Бархата Неба Фантазий
ОТ ПЛОДОРОДНОСТИ ЧЕРНОЗЁМА и Плод ПОЛЕЗЕН.
А от Чёрной души только бесплодность слов и убожество песен. Хорошо, что число их так ничтожно, как и они сами.
Читаю...
