скоро осень, за окнами август - из песни
- это я на ПРОЗЕ недавно, а на СТИХАХ я уже семь лет и скоро семь лет как сама печатаюсь
...
- ах, кАк же я люблю стихи(и как одинока я бедная-несчастная по жизни с этой своей глупой несовременной любовью без взаимности), хотя на счёт своих собственных рифмованных сочинений я не обольщаюсь, а проза - так вообще не получается у меня ни в каком виде(УВЫ!)
...
- и вот нынче кошки скребут в душЕ, т.е. поселилась там и нАпрочь испортила мне моё качество жизни - поселилась та самая неизбывная тоска, которую ни в сказке сказать, ни пером описать... много виденного/пережитого - больного и тревожного лежит камнем на сердце... только бы поделиться с кем-никем - вот бы и лекарство (хотя, разумеется, ясен перец, что выбранное мною самолечение, как ни крути, симптоматическое)... но я не умею о чувствах тАк своими словами рассказывать, чтобы незнакомого, чтобы читателя зацепить, чтобы человек, не робот, не стихобот(!) - чтобы ощутил мои мысли как свои; и я завидую белой завистью тем, кто умеет... поэтому я сейчас опубликую мой личный поэтический шорт-лист ВЕЩЕЙ, которые за эти семь лет запали мне со страниц стихи.ру, или, точнее сказать - на которые я запала... иии... таки да
...
- да, так я и сделаю, поскольку как раз пора мне уже снова свои дневниковые записи обновлять, месяц прошёл (а то, что стихи на портале проза.ру - т.е. не по адресу появятся, так это даже ещё и лучше... стихи для эпиграфов хороши - может кому и сгодятся, кто их не читал раньше... или читал и забыл и прочтёт сейчас и ощутит такой же ужасный восторг и тоску как и я "очучаю")... эх, жизня!..
сначала авторское рифмованное предисловие, недавно придуманное:
***
память - большой ковёр,
выцветшие узоры...
лето... народ попёр
в отпуск - к морям и в горы...
дом опустел - жара
словно в пустыне Наска,
роботы пыль с ковра
пропылесосят нАсквозь...
тайный узор планет,
хитрую вязь законов -
вычистят наконец
роботы пыль из комнат;
только канва основ
к осени уцелеет
люди вернутся - слов
нет на ковре... истлели...
(из моей, «Ольги Ленивос», полемики от 17.07.2018; опубликовано в 17:49)
теперь - любимое, такое, какого мне никогда не суметь:
* * *
Ветер, колдующий Вуду...
Вспоротым горлом - закат.
И в жестяную посуду
Алые капли летят.
То ли дождя, - то ли слёзы
Мёртвых обугленных дней.
В сердце проникшая осень
Плещется где-то на дне
Чем-то пекучим и горьким.
Солнце - последний обол
Пало из пальцев креолки
На окровавленный стол
Этой земли онемевшей,
Не понимающей страсть...
Счастлив вчерашний умерший,
Не замечающий нас...
Чёрная лодка вдоль улиц.
Волны подставленных спин.
Лапками жертвенных куриц -
Голые ветки осин...
(автор «Сергей Москаленко»)
В РЕАНИМАЦИИ
…после, в реанимации, говорит врачу:
— позвоните жене, жене позвоните, врачей не надо,
позвоните Тане, жене моей, если нужно, я заплачу, —
номер в трубке, трубка в куртке…
врач отвечает:
— вату!
не унимается:
— слушайте, вы идиот, вы что, идиот?
позвоните жене, в контакте ей напишите, свяжитесь по скайпу,
как угодно, болван, я вам говорю, придурок, господи, вот
придурок, вот придурок, придурок…
врач отвечает:
— скальпель!
(номер в трубке, трубка в куртке, куртка бог знает где,
куртка в автомобиле перекореженном, море крови
на шоссе, посреди осколков, в сиреневой пустоте,
телефон в распоротой куртке звонит, и мерцает номер)
рвется:
— какой, к черту, скальпель, вы что, не слышите, вы глухой?
мой телефон звонит, снимите трубку, вы слышите зуммер?
трубку снимите, господи, трубку, снимите трубку, какой покой…
господи, Таня, господи …
врач отвечает:
— умер.
(автор «Антон Прозоров»)
ПОКА ЕСТЬ МОРЕ...
Пока есть море, волнуют его русалки, плетут на русалок сети.
Заходят гораздо дальше, чем надо, под рваными парусами мои соседи.
Идёт охота, плывёт охота, беснуется синее море, и бьют хвостами
дельфины, которым осталось не больше года, чтоб выжить и стать китами.
А мне тревожно, я вырос, и вроде бы самое время вставать к штурвалу,
ловить русалок, подвешивать их на реи, чтоб море не штормовало.
Вздымаются волны, кусают борта, похоже, что пишут эпиграф для хроник ада.
Удача! Удача! Усталым сетям достается та, которую им и надо.
Вода затихает послушно, как только её дорогое дитя у неё отнимут.
По капле отчаянно рвётся морская солёная тонкая пуповина.
Расходятся тучи, над палубой реют проклятья извечно голодных чаек.
Русалке швыряют платье, как дань уваженья к суше, к которой нельзя причалить
с русалкой - по правилам моря - она же такой нереальной тоской красива.
"Скажи своё имя," - я даже сначала не понял, что это она спросила -
"Ты хочешь здоровья, везения, славы, денег? Скажи своё имя - и ты заживёшь иначе."
…но имени не было, видимо, мне от рожденья забыли его назначить.
(автор «STERVA»)
БАРЫШНЯ В ЛЕТНЕМ ПЛАЩЕ
Ты уж прости его сразу,
Барышня в летнем плаще,
Вы не встречались ни разу
И не знакомы вообще.
В тонкой обложке журнальной
Взял он в кабину тебя,
Ты оказалась случайно
В белых заволжских степях.
То, что в степи заплутаешь,
Пусть ему будет виной
Ты про него и не знаешь,
В жизни далекой, иной.
Там, где, не чая разлуки,
Вечер лишь сказку таит,
Чьи-то спокойные руки
Волосы гладят твои.
Ты и не знаешь, что где-то
Руль под рукою дрожит,
Полем навстречу рассвету
Злая поземка бежит.
Тянет холодные пальцы
К зимней дороге метель,
Словно несчастным скитальцам
Степь расстилает постель.
Может, сейчас ты танцуешь,
Пахнут весною духи,
Может, кого-то целуешь
Или читаешь стихи...
Может быть, в эту минуту
Где-то в степи на бегу,
Рифмы мотор перепутал,
Будто споткнулся в снегу.
Может, за тьмою кромешной,
В синей ночи декабря
Где-то последней надеждой
Быстро запаски горят.
Гонит поземка по полю
Тонкий журнальный листок…
Ты уж прости ему, что ли,
Этот невольный должок.
Ты уж прости его сразу
И не кляни сгоряча…
В белые стекла КАМаЗа
Белые сны постучат…
Северный ветер ослепит,
Вьюга отпустит долги…
Гладят заволжские степи
Белые руки пурги.
(автор «Федор Синица»)
конечно это далеко не полный список... это золото серебро и бронза - эти четыре ВЕЩИ, разделившие между собой в моём личном стихирском рейтинге три первых места
<...>
часовая стрелка сделала один с лишком полный оборот на циферблате и я заглянула сюда снова - нет читателей вышенаписанных строчек, в списке не числятся... но в "общем" списке прочтений, в том, который называется Список прочтений автора «Ольга Ленивос» - снова впечатан «Борис Гатауллин»(опять как снова: сопротивление отработанных материалов - прочитано 26.08.2018 в 02:14 с авторской страницы; копия-прекопия, она же недокопия - прочитано 26.08.2018 в 02:10 с авторской страницы; возврат зимних вишен неблагородным девицам - прочитано 26.08.2018 в 02:08 с авторской страницы)... специально для этого автора, регулярно аккуратно и неизменно читающего все три мои жалкие(в смысле - бессмысленные по воздействию на адресатов) критические статьи, опубликованные под рубрикой "литературная критика", поскольку рубрики "авторская политика" не существует... специально для «Бориса Гатауллина» хочу дополнить сказанное вчера ночью:
- у меня есть ещё, так сказать, лично мной учреждённый "Гран при", который присуждается в равных долях двум стихотворениям... стихо без названия("Капитан субмарины под номером ноль третий год, словно кот, промежутками спит..."; автор «Серёжа Никопольский») и стихо с названием "Довези меня рикша до Агры("...драгоценные камни на самом роскошном гробу - просто камни."; автор «Сола Монова»)... если неведомого мне Бориса не затруднит, то прошу его передать каждому из шестерых названных авторов, что причитающиеся им наградные стихобаллы(в пределах 1/6 от имеющихся у меня в наличии на сегодняшний день - каждому) можно получить по первому требованию, пока я их/призоочки не истратила на что-либо другое...
Другие статьи в литературном дневнике:
- 25.08.2018. скоро осень, за окнами август - из песни
