No RainI save cigarette butts for a poor girl Хочется написать об эскапизме. Но понимаю, что рано, не стану я писать о чем-либо, пока не закончу предыдущую работу. Из интересного: вчера вечером в парке ко мне обратилась пожилая дама с вопросом, что за книга у меня в руках. Пускай в этом вопросе нет ничего необычного, он определенно поднял мне настроение. Шекспир. Когда я читаю/цитирую/вспоминаю его произведения, с каждым разом все более убеждаюсь в своей ничтожности. И дело не в любви и даже не в его гениальном владении пером. Дело в умении держать зрителя/читателя в напряженном состоянии, приводить в восторг, умение играть эмоциями, как бы банально это не звучало. Думаю, я далеко не первая, кого Шекспир вдохновил на написание пьесы, но определенно первая, кому это не удалось. Сюжет проще некуда: дворцовые интриги, текст хорошо сложен, с соблюдением размера, идея - конечно да, мораль - возможно. Несмотря на то, что написано было более двадцати листов и могло быть написать втрое больше, я просто прекратила эту работу. Зачем писать то, что уже не соответствует твоему времени? Ведь как бы искусно не была написана моя пьеса, она сквозь будет продета искусственностью, а это то чего я категорически избегаю. Всегда. © Copyright: Александра Булгакова, 2011.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
