***

На старте редко думаешь о завершении, ведь какой бы пьянящей не казалась действительность, однажды ты кончишь все обкуренным и одиноким, сидящим на гере где-то в закоулках сознания. Что касается меня, я признаю это, более того, меня глубоко тешит такой конец. Возможно, сейчас, когда я слушаю эти покрытые плесенью строки, я вижу свое будущее ярче, чем когда-либо, и это успокаивает меня. И я лечу в пропасть, а может это бесконечность?

I think I'm sinking down
And I'm all strung out on heroin
On the outskirts of town

Спасибо литературе за кислотного Томпсона, прокуренного Уэлша, ебливого Буковски и смекалистого Паланика, в них я вижу себя и это, бля, обнадеживает.

Лишь утратив все, ты обрел свободу? А не хватит ли ****еть, Чак? У меня ничего нет. Я больше ничего не хочу, все что я любила, исчезло, все, кого я любила теперь лишь пепельные воспоминания. ****ь, я просто хренов несостоявшийся нарик. И что хуже всего, меня это нихуя не трогает. Я ёбанный Декстер, живущий в Эквилибриуме. Мне глубоко насрать на все. Единственное на что мне не насрать это то, что мне на все насрать и это, бля, приводит меня в уныние.

Да нет, ты не ****ел ни разу. Чего там, это же и есть то самое ценное/обесцененное/уцененное – нагая свобода, мать ее. Нахуй, я лучше закинусь.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 12.10.2012. ***