Полоцкие мыНа День Победы побывал в Беларуси, в родной деревне моего деда под Полоцком. Без Интернета и не нашёл бы её, самыми подробными местными картами обозначаемую «отдельным строением» среди поля. Строений, правда, три, и в них даже живут люди – но я не стал приставать к ним с расспросами и отвлекать от посадки картошки. Во-первых, раскулачен мой прадед. Дед успел осесть в Витебске и от родни «вовремя» отделиться – типичный советский случай. А поселяне нынешние либо дачники (скорее всего), либо правнуки «кулачивших». Если первое, то толку мало. А если второе, то кто я для них? Правнук кулака-мироеда, эксплуататора их родни. А ныне – чужой городской пижон. «Спадар» по-белорусски. Во-вторых, лучший индикатор – местное кладбище у деревни. Небольшое, все могилы можно обойти за десять минут. Нашей фамилии там нет… Раскулачивание тому виной, или война – но моя родословная теряется дальше прадедов. Иваны мы, родства не помнящие. А дед, сделав карьеру по «партийно-хозяйственной линии», подробно о своей родне не рассказывал – кто его знает, стоило ли поминать «кулацкое» происхождение даже в «вегетарианские» 70-е. Пара писем сестры деда больше путают, чем проясняют. Основа бытия – слухи. Углубляться всерьёз в корни свои? Приставать ко всем? "Архивны юноши толпою"? Отнимать время (и немалое, и осталось его даже не полжизни) от других задумок? А стоит ли? Жить слухами подчас приятнее. И спокойнее. © Copyright: Панкрат Антипов, 2013.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
