Слова Тима Феев
Слова, слова. Пустые, никчемные, нужные и красивые. Вы все такие разные. Как-кап — словно капли дождя по воде, как дуновения ветра осенью, как брызги из-под ног прохожих, ступающих по холодным осенним лужам. Как грязь, разлетающаяся в разные стороны от съехавшей с самосвала железобетонной плиты. Как пух тополя, кружащего белыми облачками по городу жарким, удушливым летом. От этого пуха некуда деться. А у кого-то и повышенная чувствительность. Кто-то хочет тишины. И не нужно ему никаких слов.
Кто-то гадает на ромашках: «Любит — не любит». И разлетаются лепестки, как слова любви брошенные невпопад и необдуманно. Кто-то ранит словами. И это ему даже нравится. Слова его как яд, как пущенные стрелы. Они разят без жалости, не давая ужаленному нанести ответный удар. Он не в силах ответить на едкое замечание или на колкий выпад. Он теряется и погибает. Не совсем, конечно, но отчасти. И долго еще заживает рана. А кто-то наоборот лечит. И словами, и взглядом. Который так же, пусть и беззвучно, но говорит. И говорит правду. О том, что человеку жаль другого, и что он хотел бы помочь. Тогда слова его как бальзам, как согревающее одеяло. Они долго помогают несчастным. И даже тогда, когда те всего лишь вспоминают о них.
Слово, сказанное вовремя, может спасти человеку жизнь. Тому, кому жизнь стала уже не мила, иногда хватает лишь единого слова, чтобы вновь поверить в добро. Но горе тому, кто скажет это слово не искренне. Он будет, конечно, очень гордится собой, рассказывать всем, как он помог несчастному. Вот только всплывет эта ложь все равно, рано или поздно. И ужалит смертельно. А кого, - никто не знает. И тогда лукавый помощник сам станет убийцей. Он уже никогда не сможет очистить свою запятнанную совесть. Он навечно будет обречен лгать. Всегда и везде. Ложь всегда убивает. Даже если и во спасение. Тогда она отравляет самого лжеца, делая его своим рабом. И никогда уже человек не станет по-настоящему свободным. Уж лучше, действительно, иногда промолчать.
И тогда весь мир, такой большой и сложный стал бы намного чище. Все говорили бы одну только правду или просто бы молчали. Вот только возможно ли это? Слова, как капли дождя, как пух летом, как разлетающиеся лепестки ромашек все равно были бы сказаны. Пусть не языком, а всего лишь жестами, глазами, мимикой людей. Люди все равно не смогли бы слишком часто и долго молчать. Они наконец разговорились бы, но уже по другому. И тогда в мир снова бы проникла ложь. Вновь появились бы суровые взгляды и лживые гримасы. Жесты сделались бы льстивыми и притворными. И слова, пусть даже и не произнесенные, все равно бы ранили и убивали. Возможно даже еще более жестоко чем прежде.
Так пусть же люди говорят. Пусть лгут иногда, меньшее зло - все же лучше. Яд в малых количествах бывает подчас даже полезен. И промозглый дождь осенью, и назойливый пух летом, холодное солнце весной и зимний лед. Все это нужно людям. От этого они становятся более живыми. Убивает именно буря, - та, что после молчания. Тогда живому уже вовсе нет спасения. Все мучаются и страдают отравленные, сломленные водопадами и потоками слов, льющихся с трибун. Слова эти призывают людей к счастливой жизни, к борьбе, к равенству и братству. Они призывают всех к миру, но подталкивают к войне. Те же, которые так долго молчали, уже и сами, по-видимому, не хотят, да и не могут жить спокойно. Им просто жизненно необходимо выговориться. Произнести все то, что накипело внутри, а там - хоть потоп. Кому это нужно?
Кап-кап, - капают слова. Как капли по воде. Слезы души нашей, радость жизни и горечь отчаяния. Они могут нести с собой всё. И хорошее, и плохое. Вот только без них было бы еще хуже. Без них человек уже не смог бы остаться прежним. Он утратил бы то единственное, что отличает его ото всех. Он не смог бы даже удержаться на одном уровне с животными, он неизбежно погиб бы. Ведь одна лишь смерть нема и равнодушна. Она ничего не говорит. И даже не слушает. Кап-кап... И замерзают слова. И становятся неживыми. Как снежинки, падающие с неба. Как иней морозного дня. Ведь больше уже никто не говорит, все молчат. Все умерли. Но почему, почему опять и откуда? Вы вновь слышите слова. А кто говорит? Звезды? Ночное небо? Снег на земле или лед на ветвях деревьев? Нет, этого не может быть, возражаете вы. Говорить может лишь одно живое... И вдруг вы сами замираете, уловив едва различимые слова в этой звонкой, хрупкой, чистейшей тишине. Да, - это говорит сам мир, сама Вселенная. Звезды, что светят ночью и Солнце что греет днем.
Да, - и в неживой природе тоже есть свои слова. И слова прекрасные, чистые и правдивые. Это те самые слова, которые люди пока еще не научились произносить. Лишь иногда и только в самых великих своих произведениях. Слова мира, Вселенной, жизни. Но когда-нибудь они научатся им. И научатся молчать. Понимать все то, что внутри и вокруг них. Услышат голос самой тишины. Скажут то единственное правдивое слово, которого они пока еще так и не сказали.
http://proza.ru/2015/11/08/1519
Другие статьи в литературном дневнике:
