***

Направо, налево, прямо, в никуда - если не знать - куда, если не чувствовать, что за поворотом - оказываешься далеко от места, где должен бы находиться.

Нет большой и малой родины, думаю я.
Если Родина есть - одна она, малая она, а захватывает, притягивает, сберегает такие большие, теплые смыслы, что есть место в них и для страны широкой, "на осадки щедрой".

...И жара. Жа-ра. Жа-ра.
"У меня слишком много солнца в крови и еще одно солнце меня уничтожает"-говорила Анаит, дорогой мой человек.
Как она там, в Ереване раскаленном?
Только 10 дней испепеляет солнце землю у нас, а уже сморщились подсолнухи, горло красное, болит горло, не выдержало оно воду со льдом, с утра густой воздух и такое счастье - зима.
Совсем скоро постучится ведь, а сейчас снег представляется, как мечта недосягаемая...

Трудно, больно, но быстро ( это вот редко) прошла через цепляющиеся, колючие, низкие кустарники к себе.
Освободилась от того, что зацепилось, что мешало легко, вольно нести то, что она нашла, что было драгоценно в себе и вовне.
И ничего, что могло затемнить, обесценить их близко не подпускала.
Второстепенность перестала существовать и это поняв, не приближалась.
Договаривается она с разногласностями, выплывающими в самом неожиданном месте, и идёт дальше.
Вот такая счастливая женщина живёт в нашем городе.

Самоубийственное вглядывание в смерть от избытка жизни, от страха смерти у Лермонтова, думается, так же проясняет его крайности и несовместимости.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.07.2018. ***
• 29.07.2018. ***
• 21.07.2018. ***
• 17.07.2018. ***
• 12.07.2018. ***