***
Любой из нас – самоубийца. Не петь, а пить или топиться. В огонь – картонные мечи!
Преуспевает, кто ослеп. Кто видит – к жизни не пригоден. Мы сами от себя уходим, смеясь кощунственно вослед.
Не веря старческой божбе, на миг смертельно хорошея, в припадке саморазрушенья мы глушим музыку в себе.
Что из того? Тот берег крут, а здесь – пологих тропок уйма... Но опрокинутая урна очерчивает грязный круг.
Что из того? Меж тем перо ещё не онемело вроде, но может – только о погоде... Круг замыкается. Зеро!
Что делать дальше? Падать ниц? «Освободите от свободы»?! Как этажи, мелькают годы. О, мука, музыка! вернись!
Но как ни кайся, ни кричи, мы, ироничны и ранимы, отныне – просто анонимы...
Беспомощные палачи." © Copyright: Рая Кучмезова, 2018.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
