***Мало что помню из давно прочитанного романа Фолкнера « Свет в августе» и нет желания её перечитать. А надо бы, может теперь понялось бы как из мрака, безнадежности, из болотной вязи, затягивала она и не было того, кто руку протянет, складывался свет. Пробивался он сквозь щели в кладке, и приглаживал предательство, отчаяние, дорогу пыльную, не верно выбранную дорогу. Свет в беспросветности. Августа было мало, а свет был, его помню.И фразу оттуда помню: до чего ложной оказывается самая глубокая книга, если ее приложить к жизни. © Copyright: Рая Кучмезова, 2020.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
