***
«Унаследуешь неведомое море и незнакомые тебе языки», в молчаливом дне пыталась отыскать в сетях этот роман Баррера Вальверде. Давно он был опубликован в « Иностранной литературе», начала читать тогда из-за названия, отвлеклась, не вернулась, только название и запомнила. Да и названо так, что не забыть это обещание — будешь причастен к неведомую и незнакомому.
...Унаследуешь незнакомые камни, каменья и неведомый их язык —вот так бы назвала. Нельзя.
Вокруг них ведь блуждаю, немного в наследство досталось, немного сама собрала, поделиться могу, вот название не нахожу.
Мало что помню из давно прочитанного романа Фолкнера « Свет в августе» и нет желания её перечитать. А надо бы, может теперь понялось бы как из мрака, безнадежности, из болотной вязи, затягивала она и не было того, кто руку протянет, складывался свет. Пробивался он сквозь щели в кладке, и приглаживал предательство, отчаяние, дорогу пыльную, не верно выбранную дорогу. Свет в беспросветности. Августа было мало, а свет был, его помню.И фразу оттуда помню: до чего ложной оказывается самая глубокая книга, если ее приложить к жизни.
Нет, надо перечитать.
дневник
«...Неряшливое слово, смазанное, не прочеканенное, вовлекает в эту неотчётливость и мысль. Детки мои милые, не дозволяйте себе мыслить небрежно. Мысль — Божий дар и требует ухода за собой. Быть отчётливым и отчётным в своей мысли — это залог духовной свободы и радости мысли.
Всё проходит, но всё остаётся. Это моё самое заветное ощущение, что ничего не уходит совсем, ничего не пропадает, а где-то и как-то хранится. Ценность пребывает, хотя мы и перестаём воспринимать её. И подвиги, хотя бы о них все забыли, пребывают как-то и дают свои плоды. Вот поэтому-то, хоть и жаль прошлого, но есть живое ощущение его вечности. С ним не навеки распрощался, а лишь временно. Без этого жизнь стала бы бессмысленной и пустою.»
Не спеша, вот где невозможна торопливость, читаю Рильке.
«...Слова критики могут менее всего затронуть творение искусства: и критика всегда сводится к более или менее счастливым недоразумениям.
Не все вещи так ясны и выразимы, как нам обычно стараются внушить; многие события невыразимы, они совершаются в той области, куда еще никогда не вступало ни одно слово, и всего невыразимее — творения искусства, загадочные существа»
"Всё есть в стихах - и вкус, и слово,
И чувства верная основа,
И стиль, и смысл, и ход, и троп,;И мысль изложена не в лоб.
Всё есть в стихах - и то и это,;Но только нет судьбы поэта,
Судьбы, которой обречён,;За что поэтом наречён.
Это Давид Самойлов
А ведь это не мало - и мысль, да и не в лоб, и о чувствах-чувствами, и даже вкус , это много - вкус, а "судьбы нет".
Слово гадалки, слово из разноцветных подкладок - судьба.
В стихах она живёт неопознанной, непознаваемой летающей искрой.
Затухает в иные времена, вновь загорается. В слове. В жизни поэта всегда.
С такой силой, обреченностью и в столетия - один.
Не всегда.
А поэтами нарекают себя, нарекают. Вот где перевёрнутые, бездумные всплытие слов.
Но может эти самозванцы не худшие из незваных?
Ставарый не , новый..
К нему - не новое.
Взяла чайник праздничный, белый с золотым, чай зелёный с бардовыми лепестками розы, залила кипятком и решила немного поддержать на маленьком огне.
Зачемж?
Не было ведь такой необходимости.
Треск робкий, лепестки на плите, все на плите, отдельно дно от чайника, все отдельно.
Решила не огорчаться - нового и в этом не было.
Почему бы не расколоться тому, что не создано для огня?
Новый и уже старый. Зримо и стремительно.
Как многое, все же, укрывается в этом праздновании нашем.
Аксиомы в нем - во всем новом есть старое.
Много.
Сочетание лёгкое противоположного , радостное упрощение сложного есть.
Улыбка - эти 13 дней в счет можно не брать и само это число тоже.
Позволяется.
Все, что не случилось, не успелось в день Нового есть шанс успеть на Старый.
В дне этом и деталь истории, деталь стиля старого.
Провозглашение - наше старое никуда не уходит.
Статья политологическая в нем.
Прикинется власть новой, внушит пожелание услышанное:" на людские головы лейся забытье" и сидит, ничего не изображая.
В нем еще ведь и детство.
Культ тоста у балкарцев, на Кавказе - это - культ слова.
Языческий, древний культ, с силой заклинания, с верой в то, что боги на небе, в горах, на земле и под землёй услышат пожелания, запомнят его и не будут огорчать забывчивостью.
И в этот старый, новый год и день - тост:
Не подпускать мелкое к большому.
Опустить неудержимое, вернуть долги ещё возвращаемые, на расстоянии - от одноклеточных, поближе к своим, своему, возможностей не только мечтать о странствиях дальних, не упасть в гололёд -
всем родным, всем друзьям и себе прошу я у того, кто над нами, и долог ещё мой список просьб.
Снег долгий, поджидающий новое, укрывающий старое, приглашающий в праздник и его создающий шёл всю ночь. И да состоится он!
С Новым, Старым годом!
Природа не любит чёрной цвет, избегает его, прячет.
Без снега зимой его много.
Черна земля и деревья.
Влажность 97. Почти абсолютная влажность.
+1. По ощущению -4. Это сегодня метеорологи сообщают. Известна им температура и ощущений.
Измерили.
Различность реальности от его восприятия по градуснику установили.
Вот как не восхититься такими забавами.
Другие статьи в литературном дневнике:
