Убить, ****ь!Вчера первые полночи смотрел BBC. Вторые искал в небе лунное затмение, ****ь. Не найдя, пошел что-то писать. Что-то писал. Слегка удовлетворенный лег спать. Полчаса ворочался. Проснулся рано утром с депрессивным синдромом. Откуда ты, *****, ебучая депрессия? Что за организм, который в позитивные периоды сам для себя создает проблемы. Снова смотрю на свою линию головы, которая заканчивается большим крестом, что означает, что я, как минимум, в старости сойду с ума. Наверное, буду срать под себя и думать, что я делаю Мир лучше. *****, а нормальный ли я сейчас?! Хотя, вроде всё ладом, как говорила моя бабушка, царство ей небесное. Идеи есть. Роман бросил писать. Ноутбук наладили. Москва-река показала воду. Ключица немного болит. Всё нормально. А! вот что! Ночью поймал себя на мысли, что хочу убить. Из злости, из корысти, из вредности. Убить, чтобы совесть высосала меня. Пожевала, пососала и выплюнула чуть живого. Совесть стимулятор для творчества. Шок. Треск. Визг. Шмяк. Кровь. ****ь! Тьфу! И совесть. И благодать. Белый лист бумаги. В глубине души я варвар, за что-то серьезно, по заслугам наказанный. И «заслуги» не дают ночью мне спать. Я шарю глазами по небу, ищу планету, на которой не страдают депрессиями. Ночью я поймал себя на мысли, что хочу убить. © Copyright: Сергей Михайлович Решетников, 2008.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
