Аркадий Кутилов

. . .

Книга Жизни - мой цвет-первоцвет!
Имена, как цветы на полянке...
В темных чащах - таинственный фет,
на озерах - кувшинки-бианки...

Белый дым, голубой березняк
да подсолнухи ростом до крыши.
Иван-чай, паустовский да мак.
Подорожник, ромашка да пришвин...

. . .

А в детстве все до мелочей
полно значения и смысла:
и белый свет, и тьма ночей,
крыло, весло и коромысло...

И чешуя пятнистых щук,
цыпленок, коршуном убитый,
и крик совы, и майский жук,
и луг, литовкою побритый.

Как в кровь - молекула вина,
как в чуткий мозг - стихотворенье,
как в ночь июльскую - луна, -
в сознанье входит точка зренья.

. . .

Я вижу звук и тишину,
есть антимир в моей тетради...
Я вижу Африку-страну,
в окно заснеженное глядя...

Я слышу тьму и лунный свет,
и за соседскою стеною
я слышу - ночью древний дед
во сне ругается с женою.

Старуха, правда, умерла,
а мне за деда чуть обидно...
Но это наши с ним дела.
нам видно то, что всем не видно,

Мы жарких пушкинских кровей,
для нас - семь пятниц на неделе,
для нас - январский соловей,
а летом - музыка с метелью.

А в марте с крыш, вдоль мокрых стен
стекает голос Нефертити...
Читатель мой! Я бьюсь над тем,
чтоб ты вот так же мир увидел.

. . .

Сгорят овины
и Ватиканы,
и пантеоны
покроет мрак...
Но будут Лиссы
и Зурбаганы,
и будет вечно
Иван-дурак.
И подтвердится
глухая весть,
что Атлантида,
конечно,
есть!

. . .

Не пойму я тебя, иноверца,
наши взгляды давно разошлись...
Расстоянье от сердца до сердца -
может, час, может, целая жизнь...

Через чащу добра и порока,
сквозь уступки, пинки и тычки...
....А прямая до сердца дорога -
не длиннее вот этой строки.

. . .

Ей совсем немного надо,
этой женщине в летах:
пудра, крем, духи, помада,
лак бордовый на ногтях...

Да еще кусочек лета,
яркий зайчик на стене...
Да еще чтоб кто-то где-то
увидал ее во сне.

. . .

Сидят в луну влюбленные собаки,
молчат пока, вбирают голоса...
А мимо - шапки, рыжие, как маки,
а мимо - звезды, окна и глаза...

Спешат в мороз одетые подружки,
бредет куда-то сам собой тулуп...
Смешные, чуть усталые избушки,
и вместе с дымом - музыка из труб!

. . .

Деревня Н. не знала гроз.
Покой и тишь - ее основа...
Но в каждом доме был Христос
с лицом Емельки Пугачева.

. . .

Я не поэт. Стихи - святое дело.
В них так воздушно, нежно и светло...
Мне ж дай предмет, чтоб тронул - и запело,
или хотя бы пальцы обожгло.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 12.03.2015. Аркадий Кутилов