Дневник….
Терпеть не могу писать дневники, это подходит больше для кисейных барышень, нежели настоящему мужчине. Вот тоже мне глупость – дневники писать. Для чего? А главное – для кого? Кому интересно читать весь это бред? Делать что ли нечего? Вот если бы у меня было столько времени, чтобы чужие дневники читать, я бы попробовал «Бесы» Достоевского прочесть. Давно собираюсь, но как посмотрю на эту тостенную книгу, так сразу и не хочется. Вообще я больше фантастику люблю, рассказы в частности, чтоб и по делу и воды поменьше. Большие романы меня утомляют, я их обычно до конца никогда не дочитываю. Что-нибудь отвлечёт: дела там или ещё что-то, отложишь книгу на неделю, а потом и забудешь про неё вовсе. У меня несколько таких книг на тумбочке лежит…. словно начатые и недопитые бутылки: и вылить жалко и допивать не хочется.
Надысь заглянул в будущее от скуки (в воображаемое будущее само собой), попал в какой-то модный салон, где можно за кредитки поменять цвет кожи, на время, конечно. Укол, облучение и вот ты уже зелёный как кузнечик или синий как фантомас. Модный бронзовый в прошлом, негры белеют до снеговиков, белокожие становятся неграми…
А вот вы, в какой бы цвет рискнули окраситься? Я бы в ультрамариновый, наверное, чтобы сливаться с цветом неба..., мужчина цвета неба…
М-м-м, нет, меня бы не поняли, ещё бы и поколотили, подумали бы что голубой, а я всего лишь поэт-мечтатель. Лучше стал бы вишнёвым как «девятка». Хотя у меня сейчас машина серебристого цвета. Тогда серебристого. Точно! Представляете, серебристый мужчина в серебристой машине. Это было бы что-то…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
