Песочные часыМне не нужна свобода… я от нее отрекаюсь, забери. Мне нужна вот эта граница, которую ты босой ногой провела по песку, смеясь… «Не заходи! Это моя земля!» И я тоже смеюсь, опрокидываясь на испеченный солнцем берег. Закрываю глаза и представляю каждое движение гибкого и тонкого тела этого несуществующего голоса. Время становится вязким и тягучим, как патока. Песком меж пальцев обжигает мысль, только бы не проснуться, не вынырнуть, как уже тысячу раз бывало, из этого марева в холодное северное море и головой об лед, и не пробиться сквозь прозрачную толщу… и, выворачивая наизнанку легкие, ладонями ощупывать лед, ища хотя бы трещинку… для одного вздоха, только одного! И я смогу! Я найду выход. Я выдерну себя из этих скованных льдом черных вод. Вздрагиваю и просыпаюсь, с облегчением чувствуя под собой все тот же песок, и через тонкую подрагивающую занавесь век пробивается оранжевое солнце, и смех твой в отдалении переливается, как детская радуга-пружинка из ладошки в ладошку… и только льдинка из сжатого кулака выскальзывает на волю каплей. Смех твой все дальше…все глуше… все плотнее вокруг меня горячий песок, пока вдруг не осознаю, что он затягивает вниз и внезапный ветер метёт колючими порывами, забивая рот и глаза, что любая попытка крикнуть тебе о помощи, приводит только к тому, что я захлебываюсь сухим кашлем. И когда уже понимаешь, что теперь-то точно ВСЕ... становится очень легко, потому что, это я теперь песок под твоими ногами, это меня ты ласково пересыпаешь в ладонях, это я буду отсчитывать вечность для тебя в склянке песочных часов на столе.
© Copyright: Маришкина, 2015.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
