***Двадцать третье. Октябрь. Что ж такая ты... странная, осень. Настроенье перчаткою мокрой, что снял бы скорее и бросил. Листья с веток еще не все посорваны, но с чего-то грустится, тоскуется - жестко, по-черному. Надо жить, очень верить, что все еще где-то наладится, только вряд ли морщины на сердце разгладятся. Только вряд ли будут такими, как раньше, радости. Кабы солнца побольше - и чтоб никто не упрекнул меня в жадности. © Copyright: Марина Павлинкина, 2013.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
