Кто б мог подуматьКто б мог подумать... Еще недавно было жаркое-прежаркое лето, звонко трещали цикады, а сосновые иголки хрустели под ногами, как спички. Кажется, буквально вчера Марина выходила ночью из палатки, разбитой на берегу озера, словно разбуженная кем-то невидимым, и замирала от восторга. Мириады звездных пылинок, причудливо рассыпанные по небосводу художником-великаном. Это не сон? Шатёр,сшитый из звёздных нитей, мерцал, манил, приковывал взгляд. Присев у почти остывшего костра на складной стул, она любовалась подаренной августом красотой, мечтала, мысленно рисуя что-то своё. А сегодня дождик. Тёплый грибной дождик, ласково целующий губы, щёки и руки. Под окном любимый клён уже заалел яркой залихватской чёлкой, трава по утрам в блестящей холодной росе. Сентябрь. Самый щедрый из всех за многие долгие годы... © Copyright: Марина Павлинкина, 2014.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
