Из беседы с ДымомОб ушедших днях и местах, к которым привязалось сердце. Память человеческая весьма избирательна. Порой она достаёт из подсознания, как из тайного, спрятанного на чердаке сундучка, картинки, о которых мы давно забыли, неважно, намеренно или нет. Картинки очень разные. Бывают из слишком горячей и бурной молодости, из времени, когда было много событий, встреч, творческой или очень тяжелой физической работы. Есть странички, связанные с болью, потерями, или, наоборот, очень интересными открытиями и неожиданными находками. В детство обратной дороги нет, то, что было нам дорого в том далёком, исчезло в процессе нашего взросления. И даже если возвращаешься в те места, где вырос, их, прежних, уже давно нет и никогда не будет. Они, как и люди, тоже старятся, меняются, порой до неузнаваемости. Едешь из столицы, по дороге проезжаешь деревни большие и малые. В некоторых из них дома снесены по два-три подряд, и их не просто снесли, там всё, что осталось после сноса, закопали в землю, словно их и не было на этом месте никогда. Представляю лицо человека, решившего проведать родные места. Так туда торопился, нёсся на всех парах, а тут бац! – нет ничего, проплешина в улице, как во рту у нерадивого человека, вместо дома бурьян по пояс... что делать? Только и остается вспоминать и хранить в душе. Две недели назад была в родных краях, прошла по всем знаковым местам, конечно, мимо родительского дома, у которого теперь новые хозяева. Ёкнуло, конечно, и ещё как… Но я не там, я здесь. Мы все живём здесь. © Copyright: Марина Павлинкина, 2017.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
