/// Ноябрь, как пасынок у года, От ярких красок отрешен, Стоит, накинув капюшон, В плаще из тусклой непогоды.
Он не любим, что ждать ему? Нет дочери, и нет подруги, Он лишь одиннадцатый в круге, Не интересен никому.
Но как его печальный взгляд Бывает нежен и задумчив, Когда серебряные тучи Над лесом замершим парят.
Какой поэзии полны, Непритязательны, неброски Его пейзажные наброски Дождя, тумана, тишины.
Он их раздаривать готов, Без жажды славы и награды, Но снова все ему не рады, Бросая взгляд из-под зонтов...
Ольга Аникеева «Ноябрь»
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.