обрывкивоскресный вечер в середине мая. до обеда накрапывал дождик но теперь тяжёлые тучи уносило с неба южным ветром одну за другой. ярко-зелёные листья сакуры колыхались и сверкали на солнце. в воздухе пахло летом. люди несли свои свитера и пальто кто на руке кто перебросив через плечо. на теннисном корте по ту сторону насыпи молодой человек снял майку и в одних шортах размахивал ракеткой. в её металлическом ободе играли лучи солнца. только две сидевшие на лавке монашки были облачены по-зимнему в чёрное что однако не мешало им задушевно болтать. с таким видом будто лето ещё за горами. мы вышли на улицу и она не объясняя куда собралась сразу же зашагала вперёд. мне ничего не оставалось как идти за ней следом. я шёл и видел перед собой лишь её спину. иногда она оборачивалась что-нибудь спросить. на некоторые вопросы я отвечал но были и такие на которые я не знал что сказать. ей казалось было всё равно. она едва успевала договорить сразу отворачивалась и продолжала идти вперёд. пока они разговаривали я смотрел в окно на олеандр. ограмный олеандр он сам по себе походил на небольшую рощицу. слышался шум волн. оконные ручки проржавели от солёного морского ветра. подвешенный к потолку древний вентилятор гонял тёплый воздух. в столовой витал запах больницы. он чувствовался и в еде и в напитках словно все они между собой сговорились. я оказался в больнице впервые в жизни и от этого запаха мне стало тоскливо. тебе не кажется это странным? спросил он. что мы сейчас здесь вот так вдвоём? а чего странного? я и сам понимаю что ничего. но всё-таки странно как-то. в каком смысле? он покачал головой. не знаю ну например место время. восемь лет прошло. этого товарища уже нет он умер. сочинил х мураками / перевёл а замилов / обработал и эспа © Copyright: Иван Эспа, 2016.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
