дома всё как всегда.
выпила кофе. залезла в душ. подумала. забила насмерть бетонную стену. подумала ещё раз. достала из стола забытую трубку. влезла в кресло. знаете, я счастлива.
сижу. улыбаюсь.
может быть, пойду сейчас в пул. или лягу спать. может быть, напьюсь. возможно, разобью пару стаканов. или сошью-таки ножны. это вполне в моём духе - биться в бессильной истерике, осознавая себя самым счастливым существом на земле.
/все дело в призраках из прошлого. они звонят на городской, случайно встречаются в метро, улыбаются, заметив меня в толпе, напоминают о себе любыми способами. а воспоминания о них о всех бьют прямо в грудь так, что начинаю задыхаться, пытаясь уснуть. мне это, черт подери, не нравится. а может быть хотя бы мое прошлое затронет болью шрамы, которые только и делают, что всё помнят..вместо того, чтобы обжигать руки, плечи, ноги а_б_с_о_л_ю_т_н_о_й болью. боль проходит легче, чем память. да, боль - это какая-то пусто-тупая навящвая тема 21-ого века.
хочется зубами разодрать кому-нибудь горло, но, понимаете ли нельзя. нельзя./
//я слишком скучное и серое, чтобы надеяться, пить мартини, читать глянцевые журналы, носить короткие юбки, рисовать на стенах, не мечтать о снеге, не любить зиму, мерзнуть в 30 градусный мороз, любить лёгкие сигареты и летнюю жару.//
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
