***
Может, ты не пропадал вовсе?
Наблюдаешь за углом молча?
А у нас тут, мой родной, осень.
И тоска по твоему волчья.
Я тихонько подыхать стану.
Ну, а ты молчи, молчи, слушай...
Поджигай свой порох мне в ранах.
Рви, любимый, навсегда душу.
Другие статьи в литературном дневнике: