Снега падут, соскучившись по мне,
И будет клён редеющий печален,
Грустя о чём-то в белой тишине
От ноября до мартовских проталин.
И будут сны неясные томить
Берёзок тонких стынущие души,
Что до пурги, погоде непослушны,
Не успевают лето отлюбить,
Как, не успев перевернуть страницу,
Пропахшую июльскою грозой,
Мир обольёт холодною слезой
Седых дубрав морщинистые лица.
Но будет жить подснежником во мне
Надежда на хмельное половодье,
Когда Веснянка, отпустив поводья,
Помчит в луга на розовом коне.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.