Сергей Шрамко. День Первый
http://www.proza.ru/2013/12/25/627
Сентябрь брел с гитарой за спиной,
Мел листья
и с прохожими заигрывал.
Хмельной, он заговаривал со мной,
Твои за плечи волосы закидывал.
А дождь шуршал по мокрой мостовой,
И желтое сиянье светофоров
Струилось по асфальту и заборам,
И воздух пах любовью и листвой...
О, совпаденье медленных шагов,
О, чудо золотого листопада,
День первый сотворения богов,
Она и Он, - и третьего не надо.
А я в твоих глазах, как в зеркалах,
И город в листопаде тихо кружимся.
Какая осень нас с тобой свела,
Листва, слетая, плавает по лужицам!
Спиричуэлс доносится до нас,
Глубок ты, Иордан, в стране Израильской,
нас догоняет древняя вина,
а мы бредем куда-то в Зазеркалье.
Стекают капли
по щекам твоим,
скуластым.
Почему Вы, Осень, плачете?
Мы у огня, обнявшись, помолчим
у вечного, у позабытой памяти.
Не говорится мне, - а вдруг совру?
Простит ли оскорбленное величие?
А Осень золотыми все на грудь
мне сыплет,
будто платит долг наличными.
Другие статьи в литературном дневнике:
