Уж рдеет барбарис, и ароматом
Увядших астр
так тяжко дышит сад.
Тот, кто на склоне лета не богат,
Тому уж никогда
не быть богатым.
И кто под тяжестью
прикрытых век
Не различит игру
вечерних бликов
На глади молчаливых,
сонных рек
И сонмы в нём
рождающихся ликов, -
Тот конченый,
тот старый человек.
И день его - зиянье пустоты,
И ложью все к нему обращено.
И Ты, Господь.
И будто камень Ты,
Его влекущий медленно на дно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
