Путь-дорожка казенная, январем занесенная,
Допотопный трамвай колесит у Покровских ворот.
И со мною в вагончике покупает талончики –
Кто от Сима, но чаще от Хама – столичный народ.
На окошке протаяны иероглифы тайные,
Кто сумеет прочесть их – навек прослывет мудрецом.
Я простужен, и кажется, что ледовая кашица
Пробивая стекло, холодком обжигает лицо.
Мимо кухонь и спаленок, мимо бункера Сталина,
Закоулков истории, на перепутье ветров,
По бульвару, как по миру, мой трамвай с третьим номером
Ищет к храму дорогу и вновь попадает к метро.
Там старушки на паперти – словно крошки на скатерти,
Их смахнуть со стола для зимы не составит труда.
Дай им, Боже, везения вновь увидеть весеннее
Воскресение ивовых листьев на Чистых прудах.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
