На том конце сгустившихся времён,
где нас с тобой никто ещё не помнит,
растёт наш храм, без окон, без икон,
как сон-трава – в провал каменоломни,
где веры добывается гранит...
на том конце трудов и благодати
апрель нас то ревнует, то бранит,
то жалобно юродствует – подайте!
подай ему, убогому, кагор,
настоянный на ягоде печалей,
заплачь над ним, неси пречистый вздор,
прости его, как нас всегда прощали,
до рощи колокольной позови –
там сходятся и время, и дороги,
к изножью храма – Спаса на любви,
в котором мы –
и грешники, и боги…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
